Mazón mira la plaza, quieto como quien sabe que su mundo, debajo del maquillaje, lleva una inmensa cicatriz. Se queda al margen, en la orilla de los saludos y los aplausos que van de un lado a otro. Es testigo de un duelo con muchas flores, y su poca memoria, donde el mármol pesa más que la compasión, le hace sentir que su dolor es tan tibio que se lo llevará el viento antes de que caiga la noche.
El que vio alcaldes bebiendo agua de spa mientras el pueblo tragaba sirenas. Que vio hospitales de millones de monedas y de cero caricias, féretros cerrados con prisa y papeles oficiales que sólo sirven para llenar cajones. Que vio descendientes de naufragios que todavía aplauden al capitán culpable, y a trabajadores que regalan su mañana a quien les quitó el sueño. Que vio principios rendidos ante la limosna del poder, a ebrios proclamando la patria desde la barra y a devotos repartiendo cruces sin acordarse de lo que significa su peso. Se pregunta ¿por qué él va a tener que asumir lo que otros nunca asumieron?
Pero de él se puede esperar todo. Lo que me asombra es la facilidad de la gente para aplaudir disfraces, para darle la llave del redil al mismo lobo y llamarlo pastor. Y yo, que escribo esto, comparto el escalofrío. Porque en la sala de despiece donde se cuentan cuerpos como cifras, todavía queda quien se resiste al olvido.
Y mientras, su jefe solo le mira.
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